Боль, которую я держала внутри себя, была холодной и тяжелой, как цемент, высыхающий в моей груди.

Я не хотела входить в дом. Я застряла между Джулианом в машине позади меня и жуткой пустотой от того, что дедушки не было по другую сторону двери передо мной. Страдание в форме иглы вонзилось мне в грудь, а разбитое сердце полоснуло меня по спине, как хлыст. Я не могла избежать этой боли, надвигающейся на меня с обеих сторон.

Как только дверь защелкнулась на месте, из моего горла вырвался чужой вопль. Я привалился спиной к двери, соскользнула на деревянный пол. И когда я подумала, что слез больше не осталось, они появились.

О, как много их было.

Их бесконечное море, и каждая слезинка горячее, как голубое пламя.

В доме тоже было холодно и тяжело, как будто все собрали вещи и уехали. Тела дедушки здесь не было. Призрака дедушки здесь не было, и я лежала здесь, свернувшись калачиком у подножия лестницы перед дедушкиными часами. Они звонили каждые три часа, напоминая мне, что время идет. Без дедушки. Без Джулиана.

Когда умер папа, я была уверена, что нет большей боли. В тот момент все остальное не имело значения. То, что люди говорили обо мне, то, как люди относились ко мне, ничего. Ничто не причиняло такой боли, как осознание того, что я никогда больше не увижу папу, тем более что он никогда не придёт ко мне.

Потом умерла Мариетта, и я подумала, что была готова, так как уже пережила самую большую потерю. Но я ошибалась. Это был совершенно новый уровень боли. Например, когда мать говорила, что не понимала, сколько в ней любви, пока не родила второго ребенка. Я не знала, какую сильную боль я способна испытывать, пока снова не потеряла. И еще раз. И еще раз. Когда это вообще прекратится?

В доме было так тихо, что я заснула здесь, на полу, но только потому, что не могла больше бодрствовать, ожидая прихода его духа. Проходили часы. Глухой удар! Стук в дверь разбудил меня, когда я заставила себя подняться на ноги, все еще одетая в рубашку Джулиана, слишком большие пижамные штаны Джулиана, которые свисали с моих бедер и прикрывали ноги. Я открыл дверь, и утренняя газета по иронии судьбы лежала на покрытом листьями коврике у двери. Я стояла там, уставившись на неё. Это было иронично, потому что мальчик-почтальон наконец-то научился доставлять новости к входной двери, но только после того, как дедушки уже не было здесь, чтобы увидеть это.

Мудак. Или, как сказал бы дедушка: болван.

Я полагаю, что это было правдой. Только после твоей смерти люди начали прислушиваться.

Как будто я делала это тысячу раз, и с газетой, зажатой в руке, я добралась до кофейника, заварила его. Скорбящий Фредди играл на заднем плане, рассказывая о Хэллоуине, празднике Самайн и еще о чем-то, я была уверена. Все это не имело значения.