Морда лица бледная, с чёрной паутинкой из вен, глаза покрыты белёсой плёнкой.

Посмотрел на кушетку, к которой меня приковали цепями эти выблядки. Зачем это всё?

Итак, я дохлый. Постинфицированный, если говорить языком «интерфейса». Мы уже встречали постинфицированного, это безумный объебос, который может ночью кинуться на два БМП и почти выйти из этой схватки победителем.

Но я сейчас не чувствую себя безумным объебосом и на самоубийственно-героические подвиги меня не тянет. Почему?

А вот почему: эти уёбки сделали что-то вроде стереотаксической рамы, смонтированной с выдвижным лезвием, которое бьёт в конкретный участок черепа. Сейчас посмотрим…

Я-так-то врач, вообще-то…

Да, прошу любить и жаловать. Погуляйкин Георгий Мартынович.

Минутный осмотр и соотнесение аппарата с черепом позволил сделать вывод, что эта штука хреначит лезвием прямо между лобной и теменной долями головного мозга. А-ха…

А-а-а! Так вот оно что!

Я же запулил в Бугая своим «Медицинским, блядь, копьём», причём попал прямо в череп. Так, вспоминаем, куда это было… Точно!

Значит, этот ублюдок, после того, как поумнел, принял способ на вооружение и теперь множит число ему подобных таким прогрессивным способом.

Но это не объясняет того, что он выглядит как живой человек. Я сам сейчас напоминаю труп, который неплохо полежал в морге. Правда, должен был позеленеть от формалина, но тут явно обошлось без него…

Инфильтратор… Он назвал себя инфильтратором…

Ещё он говорил, что есть некие Пути. Только как по ним пройти? Или это метафора?

Соображаем… Соображаем…

Не, хрен его знает…

Жрать охота…

Прошёл к рюкзаку и вытащил первый попавшийся сухой паёк. Тушёнка с гречкой, чай, сахар, галеты.

Не особо люблю гречку, но выбирать не приходится. Вскрыл банку ножом. Эх, не пригодились мне навыки, которым научил меня мой почти что тёзка с ютуба[5]…

Поел, попил аптечной минералки. Чувство сытости возникло, но было оно какое-то притуплённое, не то.