— Прошу прощения, Михаил Тимофеевич, — она тронула за рукав довольно высокого представительного мужчину в хорошем костюме, очень похожего на профессора из старых советских фильмов.

— Да-да, Юдифь Георгиевна? — он тут же остановился и повернулся к нам.

— По вашей специальности, возможно?..

— Квартира? Дом?

— Дача. Домик и участок.

— Хорошо, я учту, — он поклонился, — созвонимся как-нибудь на неделе?

— Разумеется.

Я молча наблюдала, но, стоило нам отойти подальше, требовательно уставилась на бабушку. Та пояснила:

— Раз пошла такая пьянка, стоит заранее забить очередь на создание лакуны. Квартиру-то мы точно не сможем спрятать, а вот дачу — вполне. Будет внешний домик, и что-то внутреннее. Что именно — попозже разберемся.

— А соседи?

— Все решаемо.

— А машина?

— И это тоже. Дома поговорим. Все равно официально никто ничего доказать не сможет: профессорша с внучкой отдыхают, морковку выращивают.

— Хорошо.

До самого дома мы не касались тем важнее ужина и моих успехов в учебе.

А дома ба походила из угла в угол, подумала:

— Дело-то, странное, Криста.

— Ты про то, что рассказал Юденич? — села в кресло, ожидая продолжения.

— Именно. Думаю, там что-то извне пришло, что нашим церковникам всякий разум застило.

— Иностранцы?