Так творят стихи поэты, беззаветно и безумно,

так летит пчела на вереск: без забот, что будет впредь.

Даже "против мнений света", словно Пушкин вольнодумно.

Так лосось идет на нерест чтобы после умереть.

И рождается творенье, вне расчета, чувства долга.

Повезёт — так позже, где-то, будет славы торжество.

А потом опустошенье. Но, конечно, ненадолго

Ведь любовь спасет поэта. Лишь любовь спасет его.

***

«Довлеет дневи злоба его»

«Довлеет дневи злоба его»

Мы не звери, мы не йети,

люди разных стран и классов.

Ходим в церкви и мечети,

честно вносим взносы в кассы.

Ценим время: век корОток.

Ходим в банки, трасты, тресты,

кормим кошек и сироток,