Пусть от критиков брань что стихи графомань

А душа все равно улетает за грань

Пусть утрутся и сноб, и ханжа и эстет.

Не нужна мне трибуна! Хочу тет-а-тет!

Не мечтаю о бронзе, лавровых венках

и о толпах фанатов с цветами в руках

И себя не ваяю в стишках, а секу,

Для того и вплетается лыко в строку.

Я не вор, и не гений, и не ангелок,

Для потомков наследства скопить я не смог.

Этот стих не для них. Для меня и для вас.

Он как плата за всё. За «тогда» и «сейчас».

Как галерник к веслу, каторжанин к ядру

Я прикован к стиху, вместе с ним и умру.

И как узник, что отдан во власть палачу,

Тем, кто в камерах ближних я в стенку стучу:

Не хочу без следа провалиться во тьму!

Не для них. Не для вас. Просто так. Потому!