— Вообще, кто-то вот тут передо мной распинался в романтических чувствах, практически порочной страсти к Жнецу МК 23978 А, — нейтрально произнёс я.

— НЕ ПЕРЕВИРАЙ МОИ ПРЕКРАСНЫЕ СЛОВА, ДУРАЧЬЁ!!! — грохнул Эмик. — Но да, хочу, — признал он тоном ниже.

В общем — уломал, резоны Бронзовый принял. А сейчас он создавал нам временный бункер, с полевым укреплением, ну и хрен нас из него выковыряют, в обозримое время.

— Не понимаю, — буркнул Себ, после моих объяснений. — Две вещи. Первая: почему мы узнаём об этом сейчас, Гал?!

— Потому что после второго боя в ИР с Инвиктусами — вы бы не стали меня слушать.

— Ты бы объяснил…

— А я не должен объяснять, граф Сидорофф. Вы признали меня главным, на этот турнир. И я не должен «объяснять». Это просто гибельно — приказы должны выполняться. А если бы я начал объяснять — то в самый неподходящий момент кто-то бы начал спрашивать «на хрена?!» И мы бы проиграли.

— Я… ладно, хорошо, понял. Не совсем согласен, но понял, — выдал Себ. — Но теперь ты отвечаешь на вопросы, так?

— Так, — согласился я, наблюдая на копошения сверху.

Последние искренне радовали. Все восемь команд противников копошились вокруг, примеривались.

— Одну секунду, — озвучил я. — Мари, полезай на наши плечи. Перемещайся там свободно, Бронозовый скинет тебе карту сегментов поля…

— Скинул, — прогудел Эмик.

— Отражай атаку барионными клинками.

— ХАЙ!!! — грохнула девица хором с Инвиктусом и полезла нам на плечи.

— Продолжай, Себ.

— Да, я к чему. На часть моментов ты ответил своим распоряжением. Но там наверху — сорок Инвиктусов. Мы с ними не справимся, их слишком много, Гал!

— Не справимся, — подтвердил я. — Но ты ошибаешься, Себ.

— В чём, изволь объяснить?! — с чувствующейся аристократической задиристостью рявкнул приятель.

— Наверху не сорок Инвиктусов.

— Вы, шевалье, разучились считать?!