— Давай, делай вид, что ничего не знаешь…

Он, похоже, про порошок.

— Да всё нормально.

— Ты в этом уверен?

— Что-то случилось? Я ведь не умер?

— Нет.

— Ну, даже если бы и умер. Это ведь не проблема.

Он вздохнул. Почему-то мне показалось забавным раздражать самого себя.

— Так что там с книгами?

— Зайди и посмотри.

Я зашёл в комнату со стеллажами. Странно, часть книг пропала. Их нет ни на полу, ни на полках. Я вопросительно посмотрел на него.

— Наши воспоминания исчезли. — ответил он. — Точнее, их оболочка.

— Это из-за того, что я…

— Да.

Я знал, что это не приведёт ни к чему хорошему, но чтобы настолько. Он ухмыльнулся.

— Теперь, когда ты сожалеешь о содеянном, я могу объяснить конкретнее, что произошло.

Теперь он меня раздражает.

— Не тяни.

— Надеюсь, ты не воспримешь это как поощрение твоих действий… Загляни в любую книгу.

Я взял первую попавшуюся и открыл её. Первая страница пустая, вторая тоже. Он продолжает надо мной измываться?