— Дальше. — настоял он.

Я вздохнул и перелистнул за секунду полкниги. Внезапно мелькнуло чёрное пятнышко. Дыхание замерло. Хотя, дышать мне здесь и не надо. Я вернулся назад. На одной из страниц было напечатано слово “одуванчик”.

— И что это? — непонимающе спросил я.

— Возьми другую, если не понял ещё.

Я взял вторую. Слово “меч”.

— Ладно, я объясню.

Похоже, ему и самому не терпится рассказать об этом.

— Короче, смотри, память, она как библиотека. Помнишь, ты был в Цитадели Мариса? И у него были воспоминания, к которым он не мог притронуться. Книги стоят там же, но в них нельзя заглянуть. Воспоминания, которые ты забыл или которые украли, должны быть тут, даже если ты не можешь их пересмотреть. А значит…

Он остановился. Я начинаю себя ненавидеть.

— Давай уже.

— Если оболочка воспоминания исчезла, значит, его никогда и не было.

— Что? К чему ты клонишь?

— Кто-то дал тебе воспоминания о времени, которого никогда не было.

Я на мгновение оцепенел.

— Что за чушь?!

— Я знал, что ты так отреагируешь. Как-никак, если подумать, то мы один и тот же человек, но, в отличие от меня, ты по-настоящему прожил последние несколько месяцев.

— Ты хочешь сказать, что вся твоя жизнь?!. Весь период моей жизни, что ты хранишь?!. Его просто не существует?!. Ты говоришь, что тебя не должно быть.?!

— Именно поэтому я это и говорю. Я хочу узнать правду, какой бы она ни была. И ты был таким же, пока тебе не внушили, что ты пять лет прожил в одиночестве.

— Ясно, из-за того порошка у меня поехала крыша. Это было ожидаемо.

— Не хотел этого говорить, ведь ты воспримешь всё абсолютно противоположно… Из-за порошка и исчезли эти пустые оболочки, а книги начали проявлять твои воспоминания.