Однако они не уходят. Стоят, как два истукана, переглядываются и молчат.

Смотрят.

Что они хотят разглядеть во мне? Рога, копыта и хвост? Вертикальный зрачок и раздвоенный язык? Я же монстр. Их дочка умерла, а осталась я – оболочка та же, а внутри только сажа и пепел.

– Чего вы ждете? - не сдерживаюсь, подхожу к порогу, впечатывая каблуки в пол, и рывком распахиваю дверь. - Ну же. Уходите. Ваша дочь умерла!

Снова переглядываются.

У меня в горле ком, по ощущениям, величиной с арбуз. Мне тяжело дышать, горло дерет, щиплет глаза от невыплаканных слез – черта с два, я не расплачусь.

– Мы не уйдем, - твердо заявляет отец.

– Ни за что, – подтверждает мать.

Удивленно моргаю: я что, ослышалась?

– Можно тебя обнять? – спрашивает мама.

Нет. Не сейчас. Не сегодня.

«Нет… Не знаю», – как ответил мне тогда Лаки.

Поджимаю губы, чтобы не сказать какую-нибудь глупость,и прoсто киваю.

Джейс

На улице еще темнее, холоднее и ветренее, будто мы пробыли в доме не несколько минут, а пару часов.

Впрочем, не похоже, что мой спутник замечает погоду. Второпях он нацепил на себя куртку явно не по сезону: без капюшона и, кажется, даже без подклада – настолько тонкой она выглядит.

– Ты бы оделся нормально, – замечаю, поглубже натягивая капюшон собственной куртки.

Тайлер оборачивается через плечо.

– Уже играешь в папочку? – усмехается.