– Андрей, не угодно ли будет…

– Нет, не угодно. – Оборвал нашего пугливого секунданта князь Андрей. В его жилах кипела жажда мести за публичное оскорбление хоть и заслуженное.

Анатолий, собственно второй молодой человек, виновник дуэли, спокойно подошёл к барьеру и положил руку на знакомый эфес. Бились на своих саблях. Это было оговорено заранее.

«Анатоль сегодня хорош». – Подумал меч, который называл себя именно так. Несмотря на то что люди, как правило, называли его саблей. Дело в том, что в мире откуда он был, любое оружие, похожее на меч, называют мечом. Там не делают различий. Вот и наш меч не привык называться как-то иначе. Хотя в мире девятнадцатого века считался офицерской саблей. – «И чёрненький хорошенько оседлал хозяина», – продолжил внутренний диалог меч, – «Когда он так активно участвует, Анатоль обычно выходит сухим из воды».

Танец начался. Восторг от всё более реальной жизни, выводящий Меч из небытия к существованию захватывал его с нарастающей силой. Чёрненький подначивал сражающихся, подливал «маслица» в жар ярости. Ещё несколько точных фехтовальных движений хозяина и меч не сомневался, что скоро пронзит врага. В такие моменты меч как бы врывался в реальность мира людей, вновь родившись в ней, испытывал неподдельный интерес ко всему происходящему. Естественно меч задавался вопросом «почему». Но надо подождать, только со вкусом крови вся картина начнёт прорисовываться полностью и можно будет получить ответы на вопросы. Анатолий не заставил долго ждать своего стального товарища, поняв, что действительно сильнее противника, он ускорял темп, подогреваемый холодной яростью, до тех пор, пока Андрей не оступился. Воспользовавшись этой оплошностью, Анатоль сделал своё дело.

Меч вошёл до половины, под рёбра, в левый бок. Сладко-солёный аромат крови, скольжение вглубь ещё живой плоти и убегающая ему навстречу, жизнь которую на выходе подстерегал довольный чёрненький. Началась главная часть священнодействия, меч наблюдал, для него происходящее замерло и где-то в ожившем сознание разворачивался сюжет:

Офицерский клуб, у которого, конечно, было название, но меч как-то не придавал именам чужого для него мира значения, душный запах одеколона, табака и пролитого шампанского. За окнами ещё темно, но скоро уже солнце разгонит собрание этих людей по квартирам. Анатоль заходит в комнату, разговаривая о чём-то с графом, где пару минут назад Андрей проигрался в карты и теперь в попытке реабилитироваться разгорячённый травит наимерзейшую байку про знакомую им даму.

– Я, знаете ли господа, – говорит покачиваясь Андрей, – провожу там ладонью а она…