Вопреки тому, что утверждает Стив, Витс при этих словах чувствует себя ничтожной, беспомощной букашкой, гибели которой, в случае чего, не заметил бы вообще никто в целой Вселенной…

— Когда принадлежишь к цивилизации, которая ещё недавно переставляла целые звёзды, строила магистрали и терраформировала планеты, неизбежно мыслишь в особых масштабах, — объясняет свои взгляды Стив. — Возможно, для тебя они слишком большие и слишком странные, но я тебе, по крайней мере, не лгу. Я сказал тебе именно то, что думаю на самом деле.

— Хорошо, я тебя понял, — задумчиво протягивает Витс. — А вот что ещё меня беспокоит: что будет, если мы как-то навредим невинным существам, когда что-нибудь сделаем с паукрабихами и их ходострелами? Чем мы тогда будем лучше двумперцев?

— Я возьму всю вину на себя.

— На себя?!

— В конце концов, вся Тримперия — это исключительно моя ошибка.

— Как — твоя? Стив, но… ты же был не один… почему ты…

— Ещё тогда, на Эр-Нюге, я мог прикончить Хргрт’Экту. Но я этого не сделал. Я понадеялся, что он исправится.

— Разве это убийство всё решило бы? А как же паукрабихи и йорзе?

— Согласен, возможно, это убийство решило бы не всё. Но, как минимум, не было бы орхгской части Тримперии, которая разрушила больше миров, чем кто бы то ни было ещё. А может, всё можно было бы решить ещё раньше, и без всяких убийств. Если бы я был чуточку внимательнее…

— А остальные хокенд’ивены? Неужели они были… глупее тебя?

— Конечно, нет. И всё равно — все братья признавали меня особенным, выдающимся. А когда ты особенный и выдающийся, ответственность на тебе неизбежно больше, чем на остальных. Кстати, а ты подумал над тем, что я тебе ещё на Самобыте говорил о твоей собственной судьбе?

— Так, поверхностно, — пожимает плечами Витс. — Я был так увлечён работой над кораблём, что всё как-то не до того было. И я… я всё ещё не верю, что стал подлецом просто из-за того, что, грубо говоря, пошёл не в тот вуз.

— Поскольку ты — несостоявшийся художник, я тебе советую в самом буквальном смысле обрисовать свою жизнь. Нарисуй какую-нибудь серию портретов, или комикс, или что-то вроде того. Прямо с самого детства, прямо с первых воспоминаний. И тогда ты увидишь, прав я или нет.

— Ладно, я попробую.

Витс уходит в отсек управления, вооружившись большим листом бумаги и карандашом. Этакими комиксовидными набросками он пытается обрисовать свой жизненный путь.

Итак, детство. Вроде бы всё хорошо — родители души не чаяли в Витсе, он их тоже любил. В школе у Витса было не очень много друзей, поскольку он был застенчивым, тихим и часто уходил в мир собственных фантазий — кстати, неизменно с карандашом в руке. И всё же Витс был счастлив. Окружающий мир казался неиссякаемым источником радости…