— Спот, — прошептал Ретро. — Спот! Я иду! Сейчас!

А у самого сердце уже наполовину выглядывало из задницы.

— Чел, соберись. Тут всем нужна помощь, а ты единственный адекватный человек на… Ногах. Ну ты понял.

— Слушай, человеческая колбаса, ты можешь помолчать?

Тут кто-то бросился на него сзади. Ретро рефлекторно нагнулся вперед и зашвырнул нападающего в гору разбитого медицинского хлама. Серое и бугристое пронзительно заверещало, ворочаясь в осколках стекла и скальпелях.

— Просто не хочу, что б ты вырубился, чел! А то ты как будто вырубаешься, чел. Возьми себя в руки.

— Чел?

— Именно.

— Фитцв-и-и-иль!

Ретро шел в мигающем свету, то проваливаясь в бред, где его детей начала втягивать внутрь себя капельница. Полностью опустев, она оскорбилась и решила взять свое. Теперь в ней бурлила и пенилась кровь близнецов.

— Нет! — ретро махнул рукой и попал тазером по какой-то неясной глыбе.

Глыба толкнула его так, что детектив влетел в новые декорации, где полыхал нездоровый белый огонь, летели искры, и привкус шторма буквально разъедал язык.

— Вставай дегенерат!

Кажется они все меня малость переоценивают. Детектив поднялся, держась за стену и увидел помещение удивительно похожее на классические адские декорации. Много огня и чаны. Судя по всему это был химический крематорий. В чанах плескалась трупная кислота, которая становилась нейтральной после того как в ней растворяли достаточное количество бесполезного мяса. После этого супчик просто выливали в общую канализацию. Жирбергеры обожали труп-пунш. Да что там, дикие фуги только тем и пробавлялись, что собирали питательную жижу в пластиковые бутылки.

Спотти, изрядно сдувшийся, но не сломленный, вел дуэль с каким-то пятируким волком, одетым в обычный хирургический комбинезон красного цвета. Разве что все эти черные оттиски разнополых ладоней намекали, на то, что парень таскается по разным восприятием жизни, пока вырезает аппендицит. Многие волки-хирургеоны увлекались пересаживанием аппендицита в голову. Что? Да ладно, интеллект многих жертв от этого не слишком то и страдал. А то и увеличивался.

— Его здесь нет! — орал хирург. — Нет его здесь, ты понимаешь?

— А где он?! — орал Бритти в ответ.

— В заднице у себя посмотри!

Между ними трясся и скрежетал снаряд из переломанных трупов, скрученного железа и раскаленного стекла. Бритти пытался продавить им защиту хирурга: плотную стену полупрозрачных органических соединений. В помещении стояла оглушающая вонь паленого сала.