– А мою подругу ты тоже сможешь туда переправить?

– Нет. Она принадлежит этому миру. Да и зачем она тебе. Имея золото, ты можешь иметь сотни таких.

– Ага, вот только золота у меня нет.

– Я дам тебе. Дам столько, сколько захочешь.

– Врёшь ты всё.

– Что-о?!

Рёв Проклятого заставил Лёху прижать от страха уши, но лицо его осталось непроницаемым.

– Врешь, говорю. Твои прихвостни уже убили её. А все твои обещания ничего не стоят.

– Да как ты смеешь…

– Смею. Тебя называют Отец лжи. Уж это я точно знаю. А значит, тебе поверить – самого себя обмануть.

– Я готов показать её тебе.

– И чё? Навести иллюзию любой маг-недоучка умеет. Ты горы золота обещаешь. А оно у тебя есть?

– Конечно.

– И зачем тебе золото?

– Чтобы привлекать на свою сторону последователей.

– Что-то не видел я у них гор золота. Ты сам себе противоречишь. То кричишь, что можешь совершить невозможное, то утверждаешь, что можешь дать то, чего у тебя не может быть просто потому, что оно тебе не нужно. Заврался ты.

– Но твоя женщина действительно ещё жива, – растерявшись от таких рассуждений, проворчал Проклятый.

– Докажи. Только сразу говорю, любые магические фокусы меня не убедят. Насмотрелся, знаешь ли. Придумай что-нибудь такое, что действительно сможет меня убедить.

– И во что же ты готов поверить? – с мрачной задумчивостью спросил Проклятый.

– В то, что смогу пощупать своими руками, попробовать на вкус или испытать в деле. В общем, это должно быть что-то материальное. Все остальное – враньё и фантом. Фокус.