— Да, нет. Лоб прохладный, — задумчиво заметила Зинаида Павловна. — Язык покажи!

Я послушно высунул язык.

— Нормально. Живот не болит?

— Нет.

— А в чем же тогда дело?

Подчиняясь её напору я, сам не зная, почему, рассказал ей всё о сегодняшнем происшествии. Может, из-за её напора, но скорее из-за искренней (ложь бы я увидел сразу) участливости.

Она внимательно выслушала меня, не задавая вопросов, хмыкнула, бросила:

— Пошли! У меня сегодня на обед не борщ, а сказка!

И потащила меня на кухню. Бабушка совершенно без комплексов, да еще и энергия прямо-таки бьёт через край.

Она усадила меня за стол, налила тарелку свеже-сваренного пахучего темно-бордового борща, поставила баночку сметаны.

— Ешь!

Сама села напротив, положила руки локтями на стол, упёрлась подбородком в ладони и, улыбаясь, посмотрела на меня:

— Всегда любила наблюдать, как аппетитно едят мужчины…

Я слопал борщ в один момент, тут же получил второе — тарелку с макаронами и подливкой.

— А вы, Зинаида Павловна? — спросил я. — Вы-то обедали?

— Конечно, — ответила она. — Я ж перед нашим выездом пообедала.

После макарон были компот и минут пять отдыха, пока Зинаида Павловна мыла посуду. Я попытался сам помыть, но был беспощадно отстранен.

— Ты гость! Сиди, отдыхай. Сейчас поедем.

Мы оделись, вышли к гаражу. Зинаида Павлова протянула мне ключи:

— Открывай сам. Тренируйся.