Человек на другом конце линии помолчал, обдумывая ситуацию.

— Хорошо, — наконец, произнес голос в трубке. — Вы можете получить премию за контракт. Правилами не возбраняется.

— Премию получит сержант… — Сергей вопросительно взглянул на командира патруля.

— Фрэнк Пронин, — с готовностью подсказал морпех. — Первый батальон третьего полка.

— Вы слышали?

— Слышал. Доставка за вами. И не забудьте вернуть терминал.

— С вами приятно иметь дело, сержант.

Собеседник разорвал связь.

— Ну что, Фрэнк Пронин, — сказал Сергей. — У нас еще двое рекрутов на очереди. Вы как, не прочь малость подзаработать?

— На том стоим, — хохотнул морпех.

Сопровождаемые ненавидящими взглядами полицейских, морпехи выволокли тело свежеиспеченного рекрута на улицу и забросили в десантный отсек.

— Извини, Фрэнк, он захотел служить конкретно в мобильной пехоте. Но следующие двое — твои. Обещаю.

Через пару часов отсек «Томми» пополняется еще двумя пассажирами. Императору нужны солдаты, пусть даже и с выбитыми зубами.

— Мы до утра в патруле, — говорит морпех. — Если что — кликни меня по тридцатому каналу. Позывной — «Ворон».

— Договорились, Фрэнки.

Они пожимают друг други руки и «Томми», взревывая мотором, уносит окровавленную добычу.

— Сэр, а кто это был-то? — спрашивает один из морпехов.

— Ты же слышал — Занозой его кличут, — нехотя отзывается сержант.

— Ну и чего? Реально крутой пацан?

— Да уж, реальней некуда. Пули жрет на завтрак. Таких реальных мужиков, как он, может и не осталось уж вовсе, — задумчиво говорит морпех.