Серый ухмыльнулся вымученно и говорит:

— Да чё, мужики… мы же дома!

А Динька стоит, рот приоткрыл, глаза по полтиннику, слёзы текут — как первоклашка — и головой мотает.

И тут в белой стенке перед нами открылся освещённый проход. И вошли туда трое…

И мне захотелось заорать: суки, отправьте обратно, щас же! И больше не трогайте! Пусть мы уже будем подальше от вас, нахрен надо! Там — уж точно не пристрелят и бомбу не уронят на башку! А больше нам, может, ничего и не надо — дайте, суки, жить спокойно!

Еле сдержался.

Потому что на этих были костюмы высокой защиты. Химической и антирадной — уж точно. Белые такие комбезы, шлемы со стеклянным окошком — только глаза еле-еле видны там, в тёмном. Бейджики на груди, без имён — стрелка наша, то есть «Игла», и красная надпись «Стратегическая программа РФ».

Но это всё — фигня, детали. Потому что у двоих — автоматы.

Короткие какие-то, непривычные машинки. Никогда таких не видел. Но явно по нашу душу. Если мы вдруг вздумаем рыпаться. А мы стоим, как хиппи: в свитерах и штанах из цветной травки, в бусах, в сапожках этих местных из паучьего шёлка… Голые и безоружные против ихних автоматов.

И чужие им тут. Опасные, видать. Вирусы на нас. А эта штуковина — карантинный бокс.

А Артик за спиной говорит мёртвым голосом:

— По окончании эксперимента подопытные животные были забиты уколом в мозжечок.

И третий, безоружный — старший по званию, я так думаю, говорит:

— Без нервов, мальчики. Всё хорошо, это просто меры безопасности. Спокойно выходим по одному и идём за нами.

Голос под шлемом, через динамик — механический какой-то.

Мы переглянулись — и пошли. Куда деваться-то. И додумывать ничего не надо, всё ясно, всё понятно.

Проводили нас по пустому коридору до места, где они санобработку проходят. Сумки отобрали, велели раздеться. Пришлось сдирать костюмы эти — и жаль было, почему-то, нестерпимо. Будто с самого себя шкуру дерёшь. Какие-то, в скафандрах с перчатками, собрали нашу травку в пластиковые мешки и запечатали, а нас — под душ, дезинфекция, обрили… Молча, ни во что особо не вдаваясь — пока, надо думать. Выдали новые белые комбезы и кроссовки. Молча.

И мы молчали. Чего говорить-то… И о чём я яростно жалел — так это о том, что запахом с пацанами пообщаться не могу. Прямо вот — до тоски жалел.

А нас нарядили в такие же скафандры и повели через холл какой-то, белый, холодный. Без окон.

И тут Артик подал голос. По-лицинскому сказал: