— Эй ты, придурок, мать твою! Решил, что можешь творить здесь всё что угодно, — зеркальные двери ночного клуба вдруг снова разошлись в разные стороны и наружу, тяжело дыша и размахивая на ходу бейсбольной битой, выбежал здоровенный громила в кавбойской шляпе, — Каждый день ко мне сюда приходят умники вроде тебя и начинают корчить из себя крутых. Вот только слабоваты вы все вместе будете рядом со стариной Фредди…

Короткий удар в челюсть оборвал его на полуслове. Громила с бейсбольной битой, как подкошенный, рухнул лицом в асфальт и, обхватив лицо руками, начал громко скулить выплёвывая на протуарь кровь и собственные зубы. Люди проходили мимо и громко смеялись. Им нравились такие зрелища. Этот город был жесток. Этот город всегда смеялся над своими неудачниками. Куда катится весь этот мир?..

Протяжно и размеренно взревел мощный нитродвигатель и скоростной мотоцикл, резко тронувшись с места, понёсся вперёд по оживлённым ночным проспектам. На дорогах был почти что самый час пик. Сотни машин, похожих на разноцветные яркие молнии, на огромной скорости, с рёвом проносились мимо. Вокруг кипела жизнь. Красочные голограммы на каждом углу рекламировали: спортивные автомобили-гибриды, бутики модной одежды и натуральные соки. Ярко светились и переливались всеми цветами витрины дорогих магазинов и вывески казино. По тратуарам слонялись целые компании вдребезги пьяных и обдолбаных подростков. Орущих песни и так, ради смеха, до смерти избивающих редких одиноких прохожих. Каждый в этом городе развлекался как мог. Да, впрочем, и сам город был одном сплошным огромным, безумным карнавалом. Крупнейшим центром развлечения почти что для целого континента. Как-то уж очень всё это было похоже на пир во время чумы. Или может даже пир перед началом конца.

Кто я? Что я? Что я делаю в этом мире? Какова моя цель? Для чего я вообще живу и зачем существую? Я не знаю… Я просто человек на мотоцикле. Я просто еду куда-то вперёд. Говорят, у меня нет будущего. Это верно. Только прошлое. Да и то, это прошлое, чем дальше, становится всё больше расплывчатым и нереальным. Когда-то я был другим. Я любил смотреть на звёзды и мечтать о чём-то хорошем. Таким я уже больше не буду никогда. Реальная жизнь оказалась совсем не похожей на мечту. Жизнь, судьба и какой то непонятный злой рок очень долго и сильно били меня по голове и из наивного мечтателя вылепили жестокого и недоверчивого циника. Что я делаю терерь? Просто мчусь куда то вперёд на огромной скорости. Может это попытка убежать от самого себя? Не знаю… Кто я вообще такой? От прошлого, кроме смутных воспоминаний, мне осталось только лишь одно имя. Меня зовут Виктор Морган и я уже совсем потерялся во всём этом огромном, безумном мире.