Картинка меняется. Здесь мне уже лет девять. Я в кругу ребят, за мной маленький мальчик. Кто это? Горностаев? Точно. Они били его.

- Слышь, малой, ты че лезешь? Тоже в бубен хочешь?

- Не трогайте его! - Упрямо повторяю я.

- Как знаешь.

Мне наносят удар в живот, заставляя согнуться пополам, потом ногой сбоку, еще один удар и еще. Меня бьют, меня жестко избивают. Мишка пытается вмешается, но тоже попадает под раздачу. Нас бросают прямо там, на улице. Глаз заплыл, уши горят, из носа хлещет кровь. Одежда порвана. Мише досталось меньше. Он помогает мне добраться домой. Отец благодарит моего друга, потом берет меня за руки и смотрит на целые костяшки рук.

- Даже сдачи не дал. - В его глазах такое разочарование.

Я опускаюсь на пол и тихо плачу.

- Лучше бы у меня родилась дочь. - Слышу я слова отца.

Да, это я тоже помню. Я нашел каждого из тех парней. Да, позже, когда уже научился защищать себя. Я нашел и наказал каждого, но отцу я этого говорить не стал.

Картинка снова меняется.

- Вы понимаете, что ваш сын избил мальчика? - Кричит учительница.

- Понимаю, я поговорю с ним.

Нет, только не это! Отец, лучше бы ты бил меня, чем все эти бесконечные разговоры на кухне!

- Пойдем. - Выходит из кабинета папа.

Я боюсь, на глаза наворачиваются слезы, но нельзя плакать. Нельзя! Отец смотрит на меня и подмигивает.

- Молодец. - Говорит он шепотом и улыбается.

Кажется, тогда я решил, что драться - это хорошо. Сколько мне тогда было? Это ведь тоже младшие классы.

Картинка сменяется.

- Давай, Леший, покажи ему!

- Темка, надери ему зад!