А я только сейчас замечаю — все обнажили оружие. Даже маленькая дроу держит свой клинок направленным на эльфа. Хорошо, когда у тебя есть такие разумные — думаю я. Только что будет, когда они узнают? Если отрекутся от меня — уйдем значит с Шарайс куда ни будь, поселимся в глуши, справимся как-то. Не хочется верить в такой расклад, но всё может быть, надеюсь, что я ошибаюсь.

— Вы не понимаете! — Вскрикивает он: — Я не могу не доложить!

— Хочешь стать тем-кто-даёт-имя? — Спрашиваю его на эльфийском.

Он замолкает, и смотрит на меня расширившимися глазами. Даже забывает, что к его горлу приставлен меч — наклоняется, режется и по шее начинает течь кровь.

Конечно, ведь «тот-кто-даёт-имя» — это даже не перевести на человеческий или другой известный мне язык. Считай, вторая мама или папа для ребёнка. А ещё — увеличение магической силы, особенно если ребёнок маг, и сила того, кому будут давать имя, не важна. Тут есть о чём задуматься. Ритуал достаточно простой, и имя всё равно называют родители, но это связывает родственными связями всех — ребенка, родителей, дающего имя. Только проводить его обычно дают целителям в возрасте от четырёхсот лет, а этому не больше двадцати. Мой, точнее дающий-имя Славиэль, давно уже мёртв, хороший был разумный, судя по воспоминаниям девушки.

— Что ты молчишь, отвечай. — Поторапливаю его, убирая меч, а то ведь сейчас себе горло перережет.

— Я, это честь для меня… — Шепчет эльф.

— Тогда придумай что ни будь, тем более вы же формально подчиняетесь главе гарнизона крепости, вот граф и выпишет тебе назначение куда-нибудь, а ты поедешь с нами — в замок, где я буду рожать. — Поясняю ему.

— Я могу сказать наставнику что у вас полукровка, и мне бы хотелось проследить за развитием ребёнка в утробе… — Начинает задумчиво он.

— Да-да, сам придумай что-нибудь, только сейчас сделай что нужно. — Говорю ему недовольно.

— Конечно! — Восклицает он, подскакивает, и принимается магичить.

— Шарайс, достань из сумки пару свёртков, они на самом дне. — Говорю девочке, убирающей в ножны свой длинный кинжал.

Она роется какое-то время, потом протягивает мне свёртки тёмной бумаги. Я показываю головой на Графа, и он принимает их непонимающе. Развёртывает, смотрит, принюхивается, морщится. Из одного свёртка падает бумажка. Вижу, что сухая и надписи на общем сохранились отлично, что меня несказанно радует.

— Грибы? — Удивлённо говорит он.

— Мицелий? — Отвлекается от меня эльф.

— В подземье нет чумы. — Говорю я, чувствуя, как всё сильнее хочется спать после процедур целителя: — Они делают из этих грибов зелье, рецепт на бумажке у вас под ногами, отнесите всё магам, один свёрток отдайте эльфам, пусть проращивают и сделают плантацию.