— Да? — Лука остановился, пристально посмотрев на меня и внутри всё оборвалось, но в следующую секунду он расплылся в улыбке и мягко добавил: — Перестанешь быть сновидой? Вот и хорошо. Значит, нас не будут трогать и дадут спокойно жить. Это даже к лучшему.

Сказав это, он открыл ногой одну из дверей, а я испытала радость. «Похоже, он не огорчился из-за этой новости!.. Значит, ему точно нужна я!».

Внутри разлился такой океан нежности, и дыхание от этого перехватило, но я тут же вспомнила о ребёнке и радость испарилась. «Только вот имеется ещё две проблемы. Лука говорил, что не горит желаем обзаводиться детьми, и возможно будет против, а я готова на всё ради своего малыша… Так как быть? Прямо сейчас выяснить и этот момент, или всё же повременить? И я до сих пор не уверена, что метаморфы могут по-настоящему любить… Что значили слова Луки, сказанные матери?» — пронеслось в голове и, попытавшись в очередной раз вырваться, я взмолилась:

— Да отпусти же ты! Думаешь, таким образом ты показываешь любовь? Это похоть, страсть, желание… да что угодно, но не любовь! Вы же не умеете любить!

— Ириска, мы умеем любить… да так… как никто другой, — отрывисто ответил он и, поставив на ноги, протянул руки к блузке. — Просто боимся этого…

— Что это значит? — озадаченно поинтересовалась я и отскочила от него.

— Помнишь, когда я рассказывал тебе легенду о браслетах, то сказал, что девушка-метаморф выбрала смерть после того, как умер алхимик? — спросил Лука, хищно глядя на меня, а потом попытался приблизиться.

— Помню. И что? — я начала отступать, чтобы снова не попасться в его руки.

— Она не смогла жить без своего любимого…, — ответил он, а в следующий момент бросился на меня и, поймав, прижал к стене. — Если мы долго не меняем образ, то нас полностью увлекают чувства к одному человеку… Мы как будто растворяемся в нём. Он становится для нас центром вселенной… смыслом жизни… единственным, кто нам нужен… Без своих любимых мы погибаем… Говорят, тоска настолько сильна, что невозможно дышать, ходить, думать о чём-нибудь другом…

— Не может быть такого, — выдавила я, оцепенев и перестав сопротивляться.

— Может и ещё как, — пробормотал он. — У нас одно из двух — или меняться и жить без чувств, или позволить их себе, но забыть о своей сущности, а в случае смерти любимых умирать следом.

— Не бывает такой любви. Со временем боль должна притупляться, — промямлила я и судорожно вздохнула, потому что Лука прижался ко мне всем телом и, проведя руками по бёдрам, а потом ногам, нырнул рукой под юбку.

— Возможно, со временем так и происходит, только мы не доживаем до этого времени, — ответил он и, склонившись, снова начал осыпать мою шею поцелуями. — Даже перевоплощения не помогают. Чувство любви врастает в нас, и мы не можем без своей половины.