Все, проехали.

– Мы шли заявить об убийстве в целях самообороны.

– Кто убил? Кого? Когда? Как?!

– Убила я, – мисс Шиммер принялась демонстративно загибать пальцы. – Убит Красавчик Дэйв, фамилии не знаю. Это случилось минут двадцать назад, возле станции дилижансов. Дэйв пытался застрелить преподобного Элайджу. К счастью, я успела раньше.

– У мисс Шиммер есть свидетели, – подхватил проповедник. – Я и преподобный Элайджа. Расспроси́те утром преподобного, он подтвердит. Тело ждет вас у гробовщика. Винтовку покойного вы найдете там же.

Сэм нахмурился:

– Я попрошу вас до особого распоряжения…

– Не покидать город, – закончили хором мисс Шиммер и пастор. – Будьте уверены, мы и не собирались.

– Тогда можете идти. Спокойной ночи.

Прозвучало как тонкая издевка. Кажется, Сэм понял.

– Спасибо, мэм, – добавил он, смущенно глядя в пол. – Спасибо, сэр. Простите, что не поблагодарил сразу. У меня в голове черти пляшут.

Отойдя от дома ярдов на сто и свернув за угол, мисс Шиммер остановилась:

– Мистер Редман! Вы здесь? Вы меня слышите?

– Да! – возопил Джош. – Я здесь, перед вами!

Мисс Шиммер едва заметно прищурилась – так, словно целилась из револьвера. Пастор сделал то же самое. Джош видел: шансеры при них и заряжены. Он не знал, чем повредит духу человека дух пули, но проверять на себе не хотелось. Чутье, сэр – оно не только у Сэма.

– Я вас вижу, – отметила женщина. – И слышу.

Проповедник кивнул.

– Сейчас мы найдем место, где сможем поговорить. Учтите, мистер Редман, взгляд шансфайтера требует усилий. Мы не сможем иметь счастье общаться с вами двадцать четыре часа в сутки. Постарайтесь быть кратким, ладно? По дороге мы не станем тратить силы, так что не пытайтесь заговорить с нами. Когда придем, я дам вам знать.

– Да, мэм! Я понял! Спасибо, что…

– Рут. Просто Рут.