– Мастер! – один из Целителей, вызванных в поместье в помощь по случаю мистера Зи, стоял в дверях. – Время! Мы не гарантируем, что сможем удерживать искру даже втроем!

– О-хо-хо… о-хо-хо… – Луций стер пот со лба, рванул один из ящиков стола так, что тот вылетел из пазов, и все высыпалось на пол. – Не то, не то, – он отшвыривал свитки прямо ногами, – вот! – пока не наткнулся на стопку, связанную черным шнуром – лично собирал все окончательные расчеты по стабилизатору. На всякий случай.

– Мастер! Состояние пациента ухудшается слишком стремительно…

Луций сплюнул сквозь зубы, прямо на дорогой мирийский ковер, подхватил полы халата, и развернулся к двери.

– В лабораторию!

«Состояние пациента ухудшается слишком стремительно» – это фразу за последние два дня слышать он просто устал. Какого демона, прости Великий, состояние этого мелкого недобитка, такое стабильное до этого – прогресс был налицо – стало вдруг ухудшаться?

Что ему не хватало или наступил откат? Луций не знал, а те, кто знать должен – только разводили руками. Ни одного нормального целителя на всё поместье.

Господину Зиккерту стало плохо. Точнее тому, что осталось от того, что было господином Зиккертом.

И Глава сегодня просто не готов услышать ещё один отказ. Луций знал, что ничего не расстраивает сира Кастуса так, как его планы, которые идут не туда. А смерть мистера Зи сейчас – это не туда, это не было запланировано.

Иначе зачем держать в поместье этого недобитка? Только с одной целью – проводить испытания. И никого не волновало, выживет ли Зи на самом деле или нет – он был идеальным кандидатом. Просто идеальным. Потому что молчал.