Мара слышала и не слышала слов своего мучителя, всё глубже погружаясь в пучину непереносимой боли. Дело было не только в порезах, но и в том, что руны рвали её ауру, уничтожали столь оберегаемую структуру внутренних потоков, корёжили каналы силы и это отдавалось на совсем другом уровне ощущений. Как если бы ломали стержень её личности, разрушая самое сокровенное, отрезая по кусочку от души…

- А ты сильна, так сильна, что это оглушает… Ритуал ещё даже не закончен, но магия так и плещется, словно в переполненном сосуде… Да, тебя будет достаточно… Не то, что эти жалкие нашси. Зря, зря ты согласилась на эту работу. Впрочем, без тебя мне было бы намного сложнее. А так я смогу закончить гораздо раньше планируемого. После этого мне хватит силы, да, хватит. И я наконец отыщу Дверь… А вот это я пожалуй заберу, своё дело он уже сделал…

Только сейчас Мара осознала, что кулон всё это время был на ней, что именно он, как мог, поддерживал в ней жизнь и хоть как-то глушил боль. Как только Тариэль сорвал его, ощущения усилились многократно, окончательно отрезая от реальности, заглушая голос психа, бормочущего, что-то о том, как она глупа, как не видела всего, как легко ломается защита Отделения, как просто он использовал её похоть, какой трус Миллонд, как сбежал из Мира, едва понял, что натворил… как…

Всё это было неважно. Даже какой-то кинжал, будто бы и не в её грудь вонзившийся, останавливая и без того едва бьющееся сердце… Значение имел лишь стылый ветер, подувший из-за приоткрывшейся Грани, лишь край белоснежного крыла, показавшийся в проёме, лишь едва различимый шёпот…

- Пришшшлаааа… Последняя Смерть…

Белые перья стали покрываться зеленоватым налётом, на край Двери легли бледные пальцы, а тот же голос спросил:

- Зачем пришшшшла? Спрятаться?

Спрятаться? От чего? От жизни, от вопросов, от боли? Да, очень хотелось от всего этого сбежать… Вот только там, по другую сторону осталось столько всего…

- Не спрятаться? Тогда может быть хочешшшь ещё поиграть?

Мара не могла ответить, да и не была она больше Марой. Мастером. Некромантом. Ничего от той личности не осталось, смытое фиолетовым туманом, сочащимся из-под Двери. А взамен… Взамен что-то совсем другое искало дорогу к ней, пыталось ввинтиться в грудь, туда где-то когда-то билось сердце, заменяя собой всё, что делало её хоть капельку человеком. А Марак, да именно, Марак, раздумывала – пускать или нет, принять своё наследие, теряя себя прежнюю, или отвергнуть и «спрятаться», как предложил Крылатый?

- Так что ты выбираешшшь? Игру или покой? Каков твой Выбор, Последняя?