По крайней мере, Бастерхази не наслаждался убийствами, не коллекционировал в своих подвалах черепа жертв, не пытал детей ради призрачного шанса увеличить силу и вообще практически не трогал тех, кто не давал веского повода. Скорее, он просто пытался выжить как умел. Учитель у Бастерхази был — врагу не пожелаешь.

А Светлейший забавлялся интересом Дайма.

Впрочем, ровно до тех пор, пока не застал его за изучением кое-каких документов Ману Одноглазого и не увидел четко оформленную мысль: Бастерхази — идеальный вариант.

— Смелая идея, мой мальчик, — сказал тогда учитель, потрепал Дайма по голове и велел: — Будь осторожен.

О да. Дайм был очень осторожен. Он даже мыслям о единении с Бастерхази не позволял оформиться, потому что Печать… Да, Печать. Всегда на страже послушания и сыновней любви. С точки зрения Печати любая мысль о свободе — крамола, подлежащая немедленному наказанию.

Дайм привычно выдохнул и очистил разум от всего лишнего. Не потому что Печать дала о себе знать, а скорее потому, что ощутил нечто странное, болезненное, неправильное… Да нет, ерунда. Показалось. Ему хорошо, однозначно хорошо.

— И какого шиса, спрашивается, ты от меня бегал? — задумчиво спросил Дайм у высокого сводчатого потолка смутно знакомой комнаты.

Он был уверен, что ночевал тут не раз и даже не два. И не один, а вместе с Роне. Но что это за место — не помнил. И когда он тут был — тоже. Хотя знал, что брошенный на кресло шелковый халат принадлежит ему и он совсем недавно его надевал. Кажется, сегодня утром. Ну вот, опять голова кружится. Что-то у него с памятью.

Ладно. Со взбрыками памяти он разберется потом. Сейчас ему слишком хорошо, чтобы думать о серьезном.

— Я от тебя бегал, мой свет? — с искренним недоумением спросил Роне.

— Ну не я же, — хмыкнул Дайм и накрыл ладонью руку, лежащую у него на груди.

Смуглую, изящную и сильную кисть с длинными чуткими пальцами, с мягкими черными волосками на запястье и предплечье, с четко прорисованными мышцами. Идеальная красота взрослого мужчины. Истинного шера. Ни одного шрама…

Шрамы… когда он успел свести с Роне все шрамы? Он же помнит — их было до шиса, и Роне то пытался их спрятать, то наоборот, нарочито выставлял напоказ и поглядывал этак… как бойцовый петух, только-квакни-затопчу.

Правильно Дайм их свел. Без шрамов — лучше. Нечего им напоминать Роне о жизни у Паука в банке. Нет там ничего, о чем бы стоило помнить.

— Больше не буду, мой свет. Никогда.

Это прозвучало несколько серьезнее, чем надо. Но — мелочи. Все мелочи, когда так хорошо.

— А в этом доме дают шамьет усталым путникам? Кстати… э…