Прокручиваю воспоминания перед глазами.

— Обычная. Почти обычная. Круглая, не слишком высокая. Сужается постепенно. Окон нет.

— Вообще нет?

— Да. Ни одного.

— А что вокруг? Что рядом с этой башней? Что еще ты увидел… там?

Это самое страшное. То что я там увидел — самое страшное. И это то, о чём не хочется вспоминать.

— Там всё не так… как должно быть.

— А как там?

— Гора на горе.

— Не поняла.

— Одна большая гора, из неё растёт гора поменьше, а уже из той — башня. Башня из которой я вышел. И рядом другие горы. Они как острова — не касаются друг друга — просто рядом. И еще… это самое важное.

— Что?

— Эти горы…, — я задумываюсь подбирая слова. — Они будто утонули. Но не в воде. Чёрный туман. Он кажется бездонным. Как океан.

— И поэтому эти горы похожи на острова?

— Да.

— То есть — с этой, твоей горы нельзя никуда уйти?

Я уже думал об этом. Я уже примерно тысячу раз успел подумать об этом.

— Гора на горе, — повторяю я. — Малая гора стоит на большой. И там, на большой, есть площадка. Внизу. Плато. Широкое. Там что-то есть. Кто-то есть. Я не успел разглядеть. Похоже на поселок. Еще один посёлок. Другой… он кажется другим.

— То есть можно спуститься туда?

— Я думаю да. И… туман. Туман он же не вода. Значит в него можно зайти. Можно спуститься по склону большой горы и зайти… я так думаю.