Два.

Три.

Внутренний трус — «а вдруг есть проще вариант?»

Четыре.

Пять.

Шесть.

Семь.

— Ты же не уходишь, босс?

Это чёрт. В спину. Он не хочет отступать. Отлично.

Восемь.

Девять.

Всё. Пора.

Бросаю себе под ноги баллисту — еще полсекунды они её не увидят. Моё тело и тельце Симпы закрывают её. Эти полсекунды нужны для того чтобы на ложе появилась массивная стрела и натянулась тетива. Теперь время арбалета — поворачиваюсь к врагам на ходу срывая его с плеча.

Стреляю.

Стреляю в типа в капюшоне — второй уже корчится прижатый к стене и пытается оторвать невидимые руки от своего горла. Симпа — умница.

Первый раз промахиваюсь — досадно. Я промахиваюсь, а вот баллиста выплюнувшая сразу три стрелы — нет. Две из них влетают в грудь моей цели и застревают там.

Снова стреляю.

Снова.

Почти половины здоровья у типа в капюшоне нет.

Он, не обращая внимания на стрелы в боку, прыгает в мою сторону. Ему сейчас нужно только одно — сократить дистанцию… и если ему не помешать шансов у меня не будет. Он ударит в спину, навесит «кровотечение» и «болевой шок».