Отпустив девушек, настоятель надолго задумался. Достал тонкую почтовую бумагу и начал мелким почерком строчить письмо. Обычно он поручал писать письма подчиненным. Но сейчас занялся этим сам. Скрутив послание в трубочку, он отправился в голубятню.

   ***

   Васька со связанными за спиной, над крыльями, руками, поднимался по лестнице. После летнего яркого солнца на улице здесь было темно, словно дома в погребе. Сзади подталкивал мужчина в черном костюме. Васька обратил внимание на то, что крылья у него были в пятнышко, как конопушки на носу.

   Чем выше они поднимались, тем светлей становилось, но стены, крашенные серой краской, радости не вызывали. Запахло кухней. Аромат хорошо прожаренного мяса, лука и резаной зелени вызвал у Васьки легкое головокружение. Они поднялись на верхнюю ступеньку лестницы, повернули налево, и в конце небольшого коридорчика засиял солнцем выход. Сделав два шага, Васька оказался на балконе, оплетенном винным виноградом. Крупные темно-синие грозди, просвечиваемые солнцем, свешивались вниз. Казалось, что сразу за перилами простирается море.

   Справа в тени за небольшим столом сидела компания из трех человек. Один был очень бледен, истощен, второй - мужчина средних лет, пышущий здоровьем, и старуха с обезображенным шрамом лицом и бельмом на левом глазу. Васька хотел подойти к парапету и выглянуть вниз, но шедший сзади остановил его и развернул лицом к столу. Сидящие с интересом разглядывали мальчишку.

   - Так откуда ты? - спросила старуха слегка надтреснутым голосом.

   - Из Первомайского.