Бисклаврет зацепил крюк за край щита, прицелился, приткнул фитиль к запальному отверстию. Гаковница выстрелила с грохотом.

— Вот если бы, — проворчал из дыма Бисклаврет, — если б вот так да господину Путе прямо в задницу! Веди мой снаряд, Матерь Божья!

— Отступаем. — Шарлей отер лицо, размазал сажу. — Отступаем, парни. Конец игре.

Клодзк отразил атаку.

— Иииииииииисцуууусе! — орал благим матом лежащий на помосте гурдиции[229] Парсифаль Рахенау. — Иииииисуууске Хриииистееее!

— Прекрати, — шикнул склонившийся над ним Генрик Барут по прозвищу Скворушка. — Держись же! Не будь бабой!

— Баба... — зарыдал Парсифаль. — Я уже баба! Хриииистееее! Мне оторвало... Мне там всееееееее оторвало! Боже, Боже...

Скворушка наклонился, почти коснувшись носом кровоточащей ягодицы друга, профессионально осмотрел рану.

— Ничего тебе не оторвало, — решительно заявил он. — Все что надо на месте. Просто пуля в заднице застряла. Совсем неглубоко. Видно, издалека выстрелили, силы не было уже...

Парсифаль завыл, заохал и разрыдался. От боли, от стыда, от страха и от облегчения. Глазами души он уже видел, четко и в деталях, воистину инфернальную и поднимающую волосы дыбом сцену: вот он, лично он, разговаривающий тонким фальцетом, превращенный в каплуна, словно Пьер Абеляр, сидит и пишет глупые трактаты и письма Офке фон Барут, а Офка тем временем кувыркается в постели с другим, полноценным мужчиной, у которого есть все, что надо, на соответствующем месте. Война, с ужасом понял паренек, страшная вещь.

— Все... есть? — удостоверился он, глотая слезы. — Скворушка... Глянь-ка еще раз.

— Есть, все есть, — успокоил его Скворушка. — И уже почти не кровоточит. Держись. Сюда уже бежит монах с бинтами, сейчас тебе пулю из задницы вытащит. Вытри же слезы, люди смотрят.

Однако защитники Клодзка не смотрели. Их не интересовали ни слезы, ни кровавая дыра в заднице Парсифаля фон Рахенау. Они были заняты тем, что выкрикивали на стенах победные лозунги. Господина Путу из Частоловиц и приора Фогсдорфа носили на руках.

— Как-никак, — неожиданно простонал Парсифаль, — я ношу на шее священный медальон с Богородицей... У монахов купил... Он должен был меня от вражеских пуль хранить! Так как же?

— Замолкни же, зараза.

— Он должен был меня хранить, — завыл паренек. — Почему же? Что это за...

— Заткнись, — прошипел Скворушка. — Захлопни орало, иначе беда будет.

Перо скрипело.