И, приходя в себя в больничной койке под писк приборов, восторженное «Ковалёва вышла из комы!», радостные голоса родственников и бесконечные телефонные звонки, я могла лишь бессмысленно глядеть на пиратское клеймо на собственной руке, поглаживать его кончиками пальцев и… улыбаться.

Эпилог

Эпилог

Год спустя, в центре Москвы.

Пронзительно зазвонил рабочий телефон. Я прижала трубку к уху, продолжая усердно выписывать ровные строки в блокноте.

— Здравствуйте, отель «Авалон», Оксана, слушаю вас, — выдохнула я. В ответ из телефона на меня посыпалась куча суровых указаний и наставлений — начальник сетовал по поводу того, что в этот самый день, когда в отель, где мне удосужилось работать, заселяется таинственный очень-важный-гость, за стойкой портье оказалась «Неопытная, рассеянная Оксанка, которая всего-то полгода назад выпустилась с факультета „Гостиничное дело“».

— Не беспокойтесь, Дмитрий Алексеевич, гостя примем со всеми почестями, — сухо бросила я в ответ и положила трубку. С губ сорвался раздражённый выдох. Да уж, к прежней жизни я адаптироваться я до сих пор не успела. Даже с горем пополам закончив институт и устроившись в элитный московский отель на должность портье, я не могла вернуть себе мировосприятие человека двадцать первого века: в каждую свободную минуту мысли возвращались к родным воспоминаниям — временами вызывая улыбку, а временами — желание взвыть от тоски. Ох уж эта тоска — первое время она преследовала меня на каждом шагу, в каждом взгляде прохожих, но погрязнуть в отчаянии я себе не позволяла — постепенно, день за днём, утомительная работа и общение с коллегами возвращали всё на круги своя, помогали смириться и жить дальше. Всё вокруг принимало прежний облик — пожалуй, всё, кроме меня — пиратство начисто изменило мой характер и превратило в совершенно другого человека.

За стойку регистрации козликом заскочил мой напарник, вытирая яблоко о собственный пиджак.

— О, Серёга! Ты как раз вовремя! — я взяла в руки блокнот и задумчиво покрутила ручку меж пальцев. — Ты не знаешь рифму к слову «Вода»?

Сергей подбросил на ладони яблоко и заторможенно уставился на него.

— М-м… Еда? — пожал он плечами, и откусил сочный фрукт.

— Да-а, ты тот ещё литератор, — присвистнула я, возводя глаза к потолку.

— А ты, Оксанка, с каких это пор стихи пишешь? — он наклонился над моим блокнотом, но я сердито захлопнула его, чуть не прищемив Серёгин любопытный нос.

— Полегче, полегче, Оксанка, буйная ты какая-то последнее время, я тебе вот что скажу, ты…