Через несколько минут все сидели с мисками и ложками.

— Пахнет вкусно, — шевельнул своим покалеченным носом Фунтик, — только странно.

Все, кроме насторожившейся зомбяшки, зачерпнули похлебку, забросили в рот… И замерли.

— Флоранс, — проглотил жутко пересоленный суп господин Шарль, — сколько ты соли сыпала?

— Н-немного.

— Точно немного? — хмыкнул Фунтик. — У меня бабушка рыбу солит, так там рассол послабее будет.

— Скажи нам, — вздохнул сообразивший, в чем дело, господин Шарль, — что ты воду брала не из моря.

— Из моря. А что?

Сухопутное дитя… До Димки только сейчас дошло, что зомбяшка, может, и слышала о соленой морской воде, но никогда не пробовала ее на вкус.

— Ну и где он?

Димка пожал плечами. Откуда он знает?

После «морского супчика» совет продолжился, и было решено, что самой подходящей целью для захвата и блиц-допроса будет охранник. Ну должен же у них кто-то ходить дозором по пустым коридорам? Смысла в этом немного, конечно, — под землей-то, — но, по сути, охрана должна быть, если вспомнить черноформенных парней с автоматами с предыдущей базы.

Должна. Но нету. Димка с Фунтиком уже битый час сидят в коридорчике, ожидая, когда мимо пройдет охранник, но никто на двух ловцов не бежит.

— Что делать будем?

Димка еще раз пожал плечами.

Напряжение ожидания прошло, и на него накатило спокойное безразличие: делай, что должен, и будь, что будет. Только что делать-то?

— Идти вперед.

— Кто впереди? — Ричард, которому отводилась роль грубой физической силы, был спокоен.

— Твоя впереди, моя сзади.