– Старая насколько?

– Судя по всему, человек прожил с ней большую часть жизни.

Я кивнул. Скорее всего, так оно и было. И поскольку старику было за семьдесят, сделавший наколку мастер давно мертв.

– Я не назову тебе имени, – ожидаемо продолжил Кравец. Помолчал и добавил: – Знаешь, Лео, на самом деле это мог быть кто угодно.

– Как так?

– Работа идеальная, ни единой помарки. Если интересует мое мнение – это не татуировка, это клеймо. Кто-то закрепил иглы в специальной форме.

– Понятно, – вздохнул я и уточнил: – Что-то еще?

– Нет, – покачал головой мастер.

Я завернул руку в брезент и убрал сверток обратно в портфель.

– Ничего больше не хочешь спросить? – остановил меня Кравец.

Вопрос угодил в больное место, я медленно обернулся и прислонился к дверному косяку.

– Ты не знаешь! – возразил мастеру. – Он бы тебе не сказал!

– Не сказал, – подтвердил старый башмачник.

– Тогда о чем речь?

Делать татуировки отец водил меня исключительно сюда. Он никогда ничего не объяснял, и до сих пор я не мог решить для себя, была ли это пьяная блажь или же в моих наколках скрывался некий сакральный смысл.

– Левая рука, – произнес Кравец. – Он оставил эскиз для левой руки и даже оплатил работу.

– Нет, – ответил я и быстро вышел за дверь.

Нет, нет и нет.

Я не собирался проходить через это снова.

Мне нужны были ответы. Ответы, а не новые загадки.