«Когда в следующий раз нападут? Сколько у меня ещё есть? День? Два? Или они уже у порога? Я не знаю. Я ничего не знаю! Чёрт… чёрт!»

— Костя!

«Я устал. Мне не дают и дня на передышку. Буквально. Постоянно, чтобы я не делал в этом сраном мире, постоянно… постоянно, постоянно-постоянно всё идёт против меня!», — несмотря на жар, тело дрожало.

— Костя!

— Да что?! — гаркнул я на подошедшую мать.

Она остановилась и широко распахнула глаза, не веря, что я повысил на неё голос.

Я проморгался. Осмотрелся. Понял, что кроме нас в квартире никого нет и снова опустил голову на руку, прикрывая лицо.

— Прости. Прости, мам. Просто я… я…, - даже слов найти не удавалось, — Чёрт.

Она ничего не ответила. Мама не знала как на это реагировать.

«От меня избавятся в любой момент. Я не справлюсь? Я не смогу зажить счастливо? Не знаю… сука… я не знаю. Что делать? Прятаться? Сражаться? Как?!», — я схватился за волосы, — «Чё-ё-ё-ё-ё-ёрт. Чёрт! Что делать? Я не знаю, что мне…»

— Кость…, - мама присела передо мной и взяла меня за руку, — Прости.

Это я услышал отчётливо.

— Что? — я поднял на неё глаза.

Она смотрела на руку, которую держит, а прекрасное, свежеющее лицо, замерло в печали. Казалось, что оно в прямом смысле помрачнело. Да даже в её глазах исчез тот блеск, с которым она живёт последние дни.

— Прости, — повторила мама, поглаживая мою посеревшую руку, — Я давно хотела это сказать. Хотела извиниться за всё, что тебе пришлось и приходится сейчас переживать.

Не понимаю. За что?

— Ты не представляешь, как я корю себя за такую жизнь. За всё, что вы пережили…, - прошептала она дрожащим голосом, — За нищету, за неполную семью. Как часто я засыпала с мыслью, что «поскорее бы всё это закончилось».

Впервые… слышу у неё такой голос.

— Но я вставала, шла на работу и каждый день старалась всё больше, потому что…, - она сжала мою руку, — Ценнее вас у меня никого нет.

Не… понимаю.