А иногда время вовсе замирает.

Мы с Кристианом смотрим друг на друга как зачарованные, словно опасаемся, что стоит одному из нас пошевелиться, как второй исчезнет.

– Ох, Клара, – шепчет он. – Я думал, ты умерла.

– Ты думал, я…

Он касается пряди моих мокрых волос. У меня неожиданно начинает кружиться голова. Я истощена и безумно растеряна. А ноги норовят подкоситься. Кристиан обхватывает меня за плечи, чтобы удержать от падения. Я закрываю глаза. Он настоящий. Он жив.

– Ты промокла, – замечает он.

А затем стягивает с себя черную флисовую кофту, которая ненамного суше, и набрасывает мне на плечи.

– Почему ты здесь? – шепчу я.

– Я думал, что должен спасти тебя от огня.

От моего пристального взгляда Кристиан начинает краснеть.

– Прости, – говорит он. – Наговорил тебе тут полной чепухи. Я хотел сказать…

– Кристиан…

– Я очень рад, что ты не пострадала. Давай отведу тебя домой, пока ты не простудилась и не заболела.

– Подожди, – дергая его за руку, прошу я. – Пожалуйста.

– Я знаю, что тебе это кажется странным…

– Я не считаю это странным, – настаиваю я. – Ну, кроме той части, где ты сказал, что должен спасти меня.

– А что не так?

– Это я должна была спасти тебя.

– Что? Теперь уже я ничего не понимаю, – признается он.