- Знаю... кто ты... мразь. - Твой голос хрустит колючей проволокой, слова одно за другим рвутся из горла. - Кто ты есть. Слышишь... меня... мразь? Понимаешь? Я знаю.

Ты знаешь Меня? О Возлюбленный, это не просто Мой сон?..

Должен быть сон. Ты не говоришь. Ты ничего не сказал. Никогда не говорил, а значит, никогда не скажешь.

Не можешь.

- Не знаю лишь... понимаешь ли ты. Можешь ли... ты слышать. На хрен. Всё равно слушай. Знаю, ты не просто... Дымный Бог. Знаю, что Панчаселл Митондионн Связал тебя с этим местом, и знаю зачем. Знаю, что ты выбрал меня для освобождения... и должен кое-что сказать.

Умей Я дышать, дыхание бы замерло...

- Нет.

Что?

- Слышишь? Понимаешь? Нет, мразь. Нет. Условия... моей сделки... вселенная боли... наше общее Представление Кейна... ух. Нигде не сказано, что я... должен тебя убить. Ни слова. Ничего такого.

Это невероятно. Этого не происходит. Не может произойти. Этого не происходило никогда и не произойдет никогда.

- Дело не... в людях, что здесь умерли. Пратты. Т'Пассе. Кайрендал. Не в тех, кого я убил. Хлейлок. Тиркилд. Даже не в том, что... я... выстрелил Ангвассе в лицо... разнес ей голову, проклятие... а она лишь пыталась помочь...

Какое Мне дело, почему ты решил отвергнуть Меня? Как ты ухитрился убедить себя, будто имеешь свободу выбора?

- Дело просто... - Ты качаешь головой, и слезы льются из подбитых глаз. - Во всем. В гребаном мире. В той рабыне из графства Фелтейн... которая умерла в огне...

Налагаю Мою волю на тебя: Извлеки Меч. Отдай жизнь, дабы Вызволить Меня из темницы Тела. Ныне и вовеки пусть исполнится Моя воля!

И невероятно, но, вместо спазма извлекающей Меч руки Я чувствую, как ползут губы, показывая окрашенные кровью клыки. - А, чую, - бурчишь ты. - Итак, ты все же слышишь. Тем лучше.

Невероятно, как сила возвращается в сломанные члены твоего тела, как ты опираешься на Меч и встаешь на здоровую ногу. - Пиришанте: сим Именем заклинаю тебя: Услышь мои слова. Пиришанте: сие Имя повторяю, заклиная тебя: Пойми мои слова. Пиришанте: сие Имя произношу трижды, заклиная тебя: Поверь моим словам.

Тяжело дыша, кашляя, выхаркивая сгустки крови в бурный ветер, среди грома, ты едва шепчешь, но Я слышу, Я понимаю, Я верю тебе...

- Хочешь, чтобы я извлек Меч и отослал тебя в хреново нездешнее-не-место, откуда ты родом? Отлично. Я могу убить тебя. Буду счастлив. Но я профессионал, мразь. За такое дерьмо мне платят.