Минут через сорок телефон пискнул. «Номер неизвестен». Открываю сообщение — и мир на секунду перестал существовать.

«Не твой ли это Серёжа?» — гласил текст. А ниже — фотография.

Серёжа. Мой Серёжа. И моя подруга Лера, длинноногая блондинка с губами, которые выглядят так, будто их нарисовал кто-то с фетишем на клубнику. Он держит её за талию. Она по хозяйски закинула руку ему на шею. И по их лицам ясно: там давно уже не только дружба.

Я уронила телефон на колени. Грудь сдавило, дыхание стало рваным. Сердце колотилось, как у пойманного воробья.

Через пару минут меня накрыла злость. Горячая, колкая. Я поднялась, пошла в спальню, натянула джинсы, кроссовки и куртку. Ах, «чисто мужская компания»? Ну-ну.

Бар был всего в пятнадцати минутах ходьбы. Я нашла их быстро: громкий смех, стол у окна, Лера, заливисто смеющаяся, и Серёжа, который склонился к ней так близко, что, казалось, вот-вот поцелует.

— О, а вот и «мамина любимица»! — раздался чей-то пьяный голос за столом, когда я подошла.

Серёжа обернулся. На его лице мелькнуло раздражение.

— Маша… что ты тут делаешь?

— Проверяю, как проходят ваши мужские посиделки. — Я произнесла это так громко, что за соседними столиками обернулись. — Смотрю, всё как обычно: пиво, друзья и… Лера.

Лера сделала вид, что вообще здесь не при чём, но глаза её блестели торжеством.

— Маш, не начинай… — протянула она, будто мы обсуждаем, какую помаду купить.

Серёжа вздохнул и откинулся на спинку стула.