– Диньк! Бог ты мой! Где ты был?

– Ходил за помощью, разумеется.

– За какой помощью?

Я осматриваюсь вокруг, вдруг сейчас передо мной возникнет нечто волшебное.

Ничего не происходит.

– Еще не прибыла. Я быстрее, – он гордо выпирает свою пушистую грудку вперед.

Кто-то громко вздыхает, и я снова смотрю на экраны.

– Только что был взорван собор Святого Павла.

– Диньк, ты не в курсе, что происходит?

Он морщит нос.

– Что-то очень плохое.

Стены конференц-зала начинает трясти. Нефилимы обмениваются испуганными взглядами, вибрация продолжает набирать обороты.

Двери не просто распахиваются, они разлетаются в щепки от резкого порыва ветра, смешанного с дымом. Мы все прячемся.

Стил роняет меня на пол, под стол, закрывая своим телом от того, что вот-вот появится в помещении. Вокруг нас спряталось еще несколько потомков.

На нас напали. Какое еще этому может быть объяснение?

В комнату что-то входит. Его глухие шаги отдаются в моей груди и ушах. От каждого из них пол подо мной дрожит.

Выглядываю из-под руки Стила и вижу чьи-то ноги, обутые в золотые сандалии, приближающиеся к нам.

Шумно вздыхаю, когда стол над нами поднимается в воздух и разлетается на части, угодив в стену с мониторами.

Раздается крик, и я переживаю, что кто-то пострадал. Но стоит мне взглянуть на существо, стоящее передо мной, все мысли разлетаются.

Его рост как минимум футов восемь, все его тело скрывают позолоченные доспехи. За его спиной словно многослойный плащ волочатся три пары крыльев. С позолоченными перьями.