Тристан скривил лицо.

– Ну хорошо. Ты думаешь, мы нашли зацепку?

Я пожала плечами.

– Очевидно. Но я хочу знать, что именно!

– Ладно. Тогда я быстро сообщу Бастиану, что мы что-то обнаружили.

Я закатила глаза, чтобы показать, насколько мне все равно. От мысли, что он, возможно, приедет сюда и поможет нам с поиском, мой пульс участился.

– Делай что хочешь. Я между тем зайду внутрь.

– Закажи мне скотч со льдом.

– Я не это имею в виду! – ответила я и потянула дверь. Сквозь большие окна с улицы в бар поступало достаточно света, поэтому он не выглядел как темный кабак, однако, лондонским пивным все же проигрывал. Столы были чистыми, но было узко, а напольное покрытие повидало много на своем веку. Потолок был выбелен, а темные балки создавали особую атмосферу. Стойка была не очень длинной, за ней помещалось только четыре барных стула. Но за ней, действительно, как и в моих воспоминаниях, располагалась витрина, до потолка заставленная бокалами.

Местный паб, пришло мне на ум, и я откашлялась. За стойкой никого. Ни одного гостя за столами.

– Здравствуйте?! – скромно крикнула я. Я понятия не имела, что хотела тут узнать. Что я должна была сказать? Привет, вы случайно не видели моего пропавшего без вести, признанного мертвым отца? Это было абсурдно! В такой пивнушке персонал менялся постоянно, и даже если папа был здесь, никто его не вспомнит. Тристан прав. Единственное, что мы тут получим, – это напиток.

– Чем могу помочь? – из размышлений меня вырвал низкий голос. Мужчина в оливковом фартуке, обвязанном вокруг живота, с поредевшими волосами и татуировкой якоря на бицепсе прислонился к качающейся двери, ведущей в подсобное помещение. Может, кухню, если тут было что-то такое. – Мы продаем алкоголь только совершеннолетним гостям, – объяснил он.

– Я… – стала запинаться я. – Не хочу ничего заказывать, – прояснила я и потерла руки о джинсы. У меня было ощущение, что пальцы липнут от пива.

– Кто хочет ждать здесь поезд, должен что-то заказать.

– Да, э-э…уже понятно. Я… не хочу оставаться. – Я нервно распустила волосы. – Я, скорее, в поиске… кое-кого.

Хозяин заведения безэмоционально смотрел на меня.

– Золотце мое, каждый, кто приходит сюда, находится в поиске чего-то, – ответил он, и его губы слегка скривились. – В поиске смысла жизни, упущенной любви, следующего опьянения или возможности забыться.

– Я ищу своего папу! – перебила я его и подошла ближе к стойке. – Я была с ним здесь несколько лет назад.