— Смотри, — протянул он ко мне руку. — Неклист. В его доспехе лежал. Это знак, который нам послал Ыршыг. Он хочет именно его в жертву!

Лица остальных идиотов просветлели, будто они познали запретную истину.

— Берите Героя. Его ждёт крест! — патетично прокричал Лускель.

Совсем Верховенство поплыл.

* * *

Что происходит. Всё кружится.

— «Влад! Ты меня-я… слыши-ишь? Хе-хей! Рахлес! Они тебя чем-то накачали. Из-за этого… я какую-то дичь несу.»

— «Ты часто её несёшь и без наркоты.»

Почему веки такие тяжёлые? Без рук мне их не поднять.

Что? Руки тоже тяжёлые? Вроде нет. Они ведь даже не висят.

— Кажется, очнулся. Зуркен, он очнулся!

— Не ори. Я здесь. Ослабление уже наложено.

Рахлес! Соберись! Давай!

Начал трясти головой. Стало легче.

Открыл глаза. И зачем я это сделал? Это не то, что хочется увидеть поутру.

Соберись!

— «Эта часть плана успешно выполнена.»

— «А-а! Так это часть плана! Теперь я спокоен!»

Вот и она. Теперь придумал, как буду её называть. Блондинка. У неё красивые, длинные светлые волосы. Думаю, что красивые. Сейчас они все в грязи. Дождь не сильно очистил их от неё. Висит. В сознании. С таким же недоумением смотрит на происходящее между нашими крестами действо.

Теперь время подумать о себе. Руки привязаны верёвкой. Ноги тоже. Но я стою на земле. Не подвешен в воздухе. Верёвки выглядят солидно. Такие на раз не порвать. Внизу под ногами таз. Для крови, как я понимаю. Чуть в стороне хворост, что я в прошлый раз разглядел под крестом. Видимо, костерок — кульминация ритуала, когда с неба не льёт дождь. Сегодня другая программа.