— Искра Соль-Шесть-Хриз, расскажи мне… про себя.

Мой вопрос привел отражение в замешательство, а потом она начала перечислять цифры и сыпать непонятные словами.

— Стоп. Начнем с простого. Ты питаешься безумием?

— Нет.

— Хм… А кто мне канючил?.. Накорми нас… Мы так голодны… — передразнила я ее.

— Мы питаемся знанием. Верой. Выдумкой. Ложью. Опытом. Памятью.

— И?.. Безумием тоже?

— Безумный человек продуцирует знания в большом количестве, — дипломатично ответила Искра.

— Но?.. Демон тебя раздери, хватит юлить! Отвечай коротко и ясно.

Она с готовностью засыпала меня непонятными словами и терминами, словно погребая под соляной лавиной. Я сдалась.

— Ладно, — махнула я рукой. — Говори так, чтобы было понятно. Что с безумием? Ты можешь им питаться, правильно?

— Можем. Безумие вкусное. Но опасное. Нестабильное. Нужен Источник для очистки.

— Так… То есть ты нажралась моего безумия?.. И теперь хочешь, чтобы я отправилась с тобой к Источнику?

Искра ничего не ответила.

— Эй! Ау, я с тобой вообще-то говорю!

— Наши функциональные возможности ограничены. Мы не можем покинуть замок.

— Почему ты все время говоришь о себе во множественном числе?

— Нас много. Отражений много. Записанных разумов.

От этих слов мне сделалось не по себе. Как будто я говорила с неким уродливым созданием, сшитым из обрывков чужих душ… многоликим призраком.

— Но твое главное отражение?.. Это же Шестая? Моя прапрапра… какая-то там пра-, верно?