— Юля забыла те страхи, которые ей довелось пережить на «Маковее», но иногда… Иногда мне кажется… Глупо, но… Знаете, Тесса…

Он кивнул на рыжую хищницу, которая развалилась у ног хозяйки и вылизывала когтистую лапу.

— Я благодарен капитану Кинтаро за нее, потому что иногда, особенно ночью, когда Юля спит, Тесса вдруг застывает, пялится куда-то в пустоту в угол комнаты и шипит, как будто видит и пытается отогнать что-то… или кого-то. Крысу, например. Или крысиного Поваренка. А на утро Юля жалуется, что ее опять мучили кошмары…

— Интересно… — задумчиво протянул я. — Колдун, даже мертвый, продолжает свое существование в разумах людей, пораженных страхом. Страх живуч. Почему люди так хорошо помнят свои страхи, но быстро забывают хорошее? Антон, тебе надо развеять ее страх.

— Как? Если б я только мог…

— Ты можешь. Огонь. Поваренок должен сгореть.

— Что вы имеете в виду? — нахмурился он.

— Поваренка нет, но наверняка есть что-то, что напоминает его Юле.

— Крысы?

— Ну хоть бы и крысы. Пусть это будет гигантское чучело крысы в поварском колпаке. А еще…

Озарение опять пришло, как будто кто-то тихо шепнул мне его на ухо, как будто мамины ласковые руки прикоснулись к плечам и обняли меня.

— Смех! Нет ничего лучше смеха!

— Смеха? Я не совсем…

— Сделай из этого смешную семейную традицию. Пусть чучело Поваренка будет не страшным, а смешным. Заставь Юлю хохотать до упаду, пусть дурачится и смеется над собственными страхами, а потом швырнет чучело в костер. Устраивайте потешное сожжение Поваренка каждый год, очищайтесь от страхов. Невозможно бояться того, кто кажется смешным, понимаешь?

Лицо Антона просияло, он смотрел на меня с уважением.

— Здорово вы это придумали. Юле так часто не хватает… вот таких простых забав.

Мы помолчали немного, думая каждый о своем. Смутная тревога продолжала грызть меня. До нас донеслась мелодия колыбельной. Пела Софи, поглаживая свой живот, а Юля сидела, обмахиваясь веером и отгоняя ночную духоту. Тесса урчала так, что перебивала тихий рокот прибоя. Колыбельная Мертвых земель… Антон поежился.

— Никак не могу избавиться… — пробормотал он.

— От чего?

— От тревоги. Хриз сказала, что все эти легенды… что они не легенды, а… зашифрованная память, чтоб люди не забыли. Вроде как это все… когда-то случилось на самом деле.