Я мало что могу для тебя сделать. Я знаю, у тебя ничего нет — отец всегда относился к тебе (уж прости, близкая смерть плохо влияет на мою тактичность) с несправедливым презрением. Я видел счета — он оплатил твое образование, платил по твоим счетам и ссужал небольшую сумму на расходы. Я видел твою бухгалтерскую книгу — да-да, ту, которую ты многозначительно демонстрировал мне каждый раз, когда я заводил с тобой разговор о том, что ты не умеешь тратить деньги.

Я видел, что она пуста.

Отец в добром здравии, когда ты это читаешь? Вудчестер, чей он теперь?

Прошу тебя, если ты когда-нибудь унаследуешь этот дом — не продавай его. Сохрани нашей семье хоть каплю достоинства.

Я снова отвлекся. Так вот, у меня тоже почти ничего нет. Я все потратил на эксперименты. Но кое-что осталось.

Уолтер, я оставил завещание. И ты, на то твоя воля, можешь меня за него ненавидеть. Я хотел бы сделать это сам, избавить тебя от ответственности, но не могу — никто не послушает меня, а друзей у меня не осталось, только поручитель, для которого эта ноша непосильна.

Мне снова придется просить у тебя прощения за то, с чем я тебя оставил.

У Джеймса Монтгомери — у того юноши, которого я снял с эшафота — остались чертежи. Механическое сердце, Уолтер, прорыв в медицине. Действующий протез, его осталось только немного доработать, и он сможет станет спасением тысяч людей.