Хозяин натирал лакированную столешницу. Посмотрел через плечо на вошедшую в вестибюль Малику и замер.

Она промокнула глаза платочком:

— Мои друзья не выходили?

Хозяин мотнул головой.

— Можно я здесь их подожду?

Хозяин кивнул.

Малика села на диванчик, обитый узорчатым барканом, шмыгнула носом и вновь промокнула слёзы.

Хозяин бросил тряпку в ведёрко, убрал ведёрко под стол:

— Почему вы плачете?

Закрыв лицо ладонями, Малика всхлипнула.

Хозяин взял со стула полотенце, вытер руки:

— Не хочу мешать вашему горю, но вы надели не тот платок.

— Сиреневый — цвет траура, — пробубнила Малика.

— Да. Его носят вдовы.

— Сегодня ночью я похоронила свое прошлое и оплакиваю грешную жизнь. — Малика подняла голову. — Моя душа в трауре. Я не могу надеть белый платок.

Хозяин сел рядом с ней:

— Грешная жизнь не стоит слёз.

— Я знаю. Грешная жизнь как гнилой зуб. Если вырвать, рана всё равно болит. А я вырвала двадцать три года. Не хочу лгать, что мне весело. Ложь — страшный грех.

— Вы на правильном пути, Малика. Но платок надо сменить.

— Если я послушаю Праведного Отца, мне станет легче?