— Ничего, ничего…

Лиса все еще хрипит, но теперь хотя бы дышит нормально.

— Ничего, — повторяет она, и я чувствую, как от ее горячих пальцев на моих висках в голову словно просачивается огненная лава. — Ничего…

Я прихожу в себя, вжимаясь в спинку кресла и закрывая лицо руками. До боли вдавливая глазные яблоки в череп, словно это поможет развидеть прошлое, стереть его, как сестра стирала неугодные ей воспоминания всех вокруг…

— Якушев понял, — бормочу в пустоту, опуская руки, — понял, что Лиса не провидица…

— Все поняли, — откуда-то издалека доносится голос Олега. — Когда твой дар… уснул, она стала прибегать к стандартным приемам шарлатанов, чтобы не потерять клиентов. Какое-то время продержалась благодаря картам и воображению, а потом начались вопросы. Многим она изменила память, но Якушев оказался… невосприимчив. Такое бывает, словно природный блок. Лиска с самого начала это почувствовала и не хотела иметь с ним дел, но… пришлось.

«Из-за тебя пришлось», — вспоминаю я сон, но вслух говорю другое:

— И через месяц после того, как он обо всем прознал, я «утонула».

Туман перед глазами постепенно рассеивается, и я вижу, как Олег пожимает плечами:

— Случай подвернулся удачный. Из Сочи ты уже летела под другим именем и не в Иркутск, а сразу в Москву. Лиса готовила пути отступления, так что довольно быстро все провернула.

Она не дала мне забрать вещи и переодеться. Утащила прямо с пляжа. Сказала, что мой паспорт у нее, а где-то в полете снова покопалась в моих мозгах. Там и завершилась жизнь сибирячки Вари Мироновой и появилась на свет москвичка Варя Иванова.

Которой не существует.

Меня не существует, не ошибся Велесов.

— Я знал, что так будет. Что дар прорвется, и ты вспомнишь. — Голос Олега дрожит от возбуждения. — Ты же вспомнила? Вспомнила?

— Что вспомнила? — вскидываюсь я. — Что вспомнила, придурок? Что моя жизнь ненастоящая? Что любой кусок моего прошлого может оказаться ложью? Что родная сестра пятнадцать лет подряд кипятила мне мозги? А знаешь, что… — Я встаю и хватаю со стола треклятый блокнот. — Кое-что я точно вспомнила. Твой почерк. Ты же вечно оставлял записочки на холодильнике. Купите хлеба. Я выпил последнее молоко. Люблю вас, девчата. М?

Я остервенело перелистываю страницы, а потом понимаю, что подойдет любая, и сую раскрытый блокнот Олегу под нос.

— Ты все переписал. Я записывала эти имена как попало, в тонкой тетрадке в клетку. Разными ручками. Вырывала и мяла листы, а потом вставляла обратно. А ты сел и аккуратно переписал каждый из этих долбаных некрологов в пафосную красную книгу. На отдельных страницах, чуть ли не в рамочку обвел, чтоб тебя.