— Вот поэтому я никогда не любил казённые хаты… — Остановившись на одной из улочек, произнес Сергей, чтобы хоть немного себя приободрить.

Уперевшись руками в колени, мужчина грубо, тяжело вздыхал. Когда кровь немного сбавила свое бурное течение по венам, он медленно убрал пистолет за пояс. И как он не потерял его при внезапном побеге… Это оставалось загадкой.

Теперь же все позади. Проклятое здание, которое было вожделенной целью, но стало ужасным проклятьем. Комнаты, в которых скрывается разная дрянь. Распределительный щит, ставший причиной очередного витка злоключений.

Надо было искать новую цель. Выстраивать новые планы. Добиваться новых свершений. Конечно, делать этого чертовски не хотелось. Но когда тебя повсюду преследуют толпы кровожадных монстров, мотивация пробуждается сама собой.

— Черта долбаного! Уродская хрень! Можно было просто взять, протянуть чёртову руку. Схватить проклятый огарок этого провода! Неужели это так сложно? Неужели сложно, я спрашиваю, твою ты мать!? — Отчитывал себя парень, продвигаясь вглубь города, подальше от Дома советов.

— Сейчас бы сидел дома, давал интервью гребанным минечицам с местного ТВ… Что я несу? Минечицам с федерального ТВ! Точно! Пил бы с мужиками пиво, трахал бы… Кого бы я трахал? А к черту, нашел бы кого трахнуть. После такого я готов бы был переспать даже с бетонной плитой, если б на нее кто-то натянул стринги! Господи, неужели было так сложно схватиться за чертов проводок, конченый ты кретин!

Проклиная себя, парень полностью забыл о происходящем вокруг. Он медленно бороздил переулки. Ему было плевать, что его кто-то увидит, услышит, станет следить за ним. В конце концов, нападет.

Это наплевательское отношение прекрасно чувствовал умерший город. Он молчал. Тихо наблюдал за внутренними терзаниями несчастного человека, как мы привыкли наблюдать за игрой актера на театральной сцене.

Доведя себя до исступления, в какой-то момент Максимову захотелось наказать пустую голову, которая не дала ему возможность сделать правильный выбор. Но замахнувшись рукой в сторону лба, Сергей неожиданно остановился.

— Нет… Так не пойдет, чувак. Меня и так до хрена ранили здесь. Слишком до хрена для того, чтобы я сам помогал этим ублюдкам.

На какое-то время он замолчал. После чего продолжил.

— Так, и вообще, вдруг это все полная лажа? Вдруг они изначально хотели спасти трудовика, но не меня? И от того конченого провода уже ничего не зависело?

Эта мысль поразила Максимова. Он поднял глаза. Перед ним, прямо посреди улицы находилась телефонная будка. На американский манер. Стеклянная и прозрачная, с небольшим аппаратов связи внутри.