Рамишев судорожно вцепился в его плечо.

— Что такое?

— Впереди… — пробормотал тот.

Феликс затормозил снегоход и приподнялся, чтоб рассмотреть.

— Блокпост, — шёпотом пояснил Рамишев.

Впереди и правда бродили: несколько человек за снежным взгорком. В блуждавших пятнах фонарей иногда поблёскивали бляшки на чёрной форме.

— Это не блокпост, Витик, — снисходительно бросил Феликс. — Всего-то три-четыре спеца.

— Но значит, мы не сможем обойти с этой стороны…

Феликс следил почти зачарованно, как перемещались в потёмках неровные круги света, как снег рыжел в них и вновь подёргивался сумраком, превращался в призрачно-белый. Прихотливое решение всё отчётливей созревало в голове.

— Помнишь, как мы уходили с Озёрной? — заговорщически шепнул Феликс. — Когда перекрыли проходы?

— Конечно, помню, — откликнулся Рамишев.

— Почему бы не повторить?

Тот замолчал ненадолго. Потом произнёс:

— Мне кажется, это плохая идея.

— Почему же? В тот раз мы прорвались.

— Но нас бы там не убили, — протянул Рамишев.

— Могли посадить. Тогда за такое уже сажали.

Рамишев помолчал ещё немного.

— Мы тогда были студентами…

— С возрастом сложнее, да? — он злобно сжал руль всеми пальцами.