— Почему это «даже»? — тот обернулся. — Я, между прочим, и так успел поработать, в отличие от некоторых. Книжки там писал всякие, про нас, про всё, что было.

— Прям про всё? — женщина прищурила глаза.

— Ну… некоторые подробности остались между нами, — он с таинственным видом улыбнулся, окинул взглядом обоих. — Кофе?

— Конечно!

Брюнет отошёл к плитке, где уже почти кипела кофеварка, и вскоре тёмный дымящийся напиток наполнил три чашки.

Женщина отпила немного, подняла голову к «автору», что стоял у её стула.

— У тебя самый чудесный кофе в мире, — сказала она негромко, с отчётливым немецким акцентом.

— Это ещё что. Читал я тут про кофе в одной книге… в какой же…

— Корлетов? «На улицах и площадях»? — подсказал блондин.

— Именно! Там говорилось, в Ринордийске водились когда-то такие кофейни, что аромат растекался из них далеко по улицам, и всякий путник неизменно сворачивал с дороги, чтобы зайти и попробовать столь божественный напиток.

Дверь дрогнула, и внутрь вошёл человек в серой шляпе и сером плаще. Вода стекала ручьями со всех троих.

— Извините, немного припозднился, — человек смущённо и сдержанно улыбнулся.

— Лёха! — блондин вскочил, хлопнул его по плечу. — Садись, обогревайся. Что там случилось?

Тот снял шляпу и расстегнул плащ, несколько потеряно (как, впрочем, и всегда) огляделся по сторонам.

— Только что я встретил… наверно, это называют потерянной душой. Могла бы стать великим творцом или гуманистом. А стала…

Он замолчал, не заметив даже поставленной перед ним чашки кофе.

— Вы разговаривали? — поинтересовался блондин.

— Да, я пытался что-то объяснить ей. Я же всё-таки поэт… как говорится, глас народа. Знаете, что во всём этом самое неприятное? — человек в сером обвёл их взглядом. — Когда ты, лично ты, сделал однажды что-то правильное, сделал, как надо, и можешь даже в какой-то степени собой гордиться. А потом всё перечёркивается… вот такими фактами. И думаешь тогда: а надо ли было ввязываться, стоило куда-то рыпаться, если в итоге всё в мире остаётся как есть? — он прервался, чтоб найти взглядом брюнета. — Слушай, у тебя нет папиросы?

— С каких пор ты стал курить? — тот протянул ему портсигар. — У своего протеже научился?

— Он не мой протеже, — человек в сером неловко покрутил папиросу в пальцах, поднёс ко рту и отложил на край стола, видимо, так и не поняв, как иметь с ней дело. — Он — её.