Молох отмахивался от чего-то невидимого, словно отгонял муху. Да нет, думал Декстер, это не муха.

Скорее нежелательная компания.

* * *

В голове Молоха звучали голоса. Они нашептывали ему, разговаривали насмешливо и фамильярно, он не разбирал слов. Каждый раз, поскальзываясь, он вытягивал руку, чтобы схватиться за дерево или камень, словно они шли не зимним заснеженным лесом. Он явно страдал от приступов потери рассудка.

Кровь.

Люди среди деревьев.

Женщина, умирающая под ним, когда он вонзает в нее нож.

И темнота; чувство загнанности в шахту или в туннель, словно в пчелиные соты.

Он почувствовал руку на плече и подумал: серые. Они серые.

— С тобой все в порядке?

Это был Декстер.

— Все нормально, — ответил он. — Со мной...

Они серые и несут факелы.

— ...правда все хорошо.

* * *

Брон оставлял на снегу кровавый след. Он никак не мог остановить кровотечение. Пробовал наложить жгут, но выстрел копа сильно повредил руку. Несмотря на холод, он потел, его бросало в жар. Он хотел отдохнуть, облокотиться на камень и уснуть, но Дюпре уже шел за ним. Брон видел его мельком сквозь деревья. Можно было бы затаиться в темноте: возможно, он пройдет мимо, но Брон боялся, что если остановится, то потеряет сознание и станет легкой добычей.

Он убегал не только от Дюпре. Когда Брон остановился перевести дух и взглянуть на карту, облокотившись на большую елку, он услышал шепот и увидел серые тени, двигающиеся вокруг, окружающие его, пытающиеся отрезать путь к отступлению. Это галлюцинации от потери крови, убеждал себя Брон. Ему просто кажется, что серые фигуры ползут по земле, цепляясь за корни и камни, наступая на него со всех сторон.