— Итак, — произнес Стокер, устраиваясь поудобнее в кресле и зажигая сигару, — ты рассказал уже столько историй о самых развратных людях в истории... и даже о тех, кто живет в наше время, с кем ты лично встречался... с тем же Джеком-потрошителем... с Жилем де Рэ, кардиналом дель Монте, Монтесумой... с великими инквизиторами и ведьмами, с гонителями христиан, с монстрами — великанами и лилипутами... но никто из них, сдается нам, не был вампиром. Возможно, это потому, что тобой движут какие-то неведомые нам интересы, может быть, именно так твое воображение рисует самых больших злодеев в истории, каждый из которых выглядит просто чудовищем, по сравнению с которым ты — просто сама невинность, хотя именно ты и есть порождение Сатаны, воплощение зла в чистом виде?

— Я как-то не думал об этом, сэр, — ответил ему Себастьян. — Я просто рассказываю о том, что я видел своими глазами.

— Но ведь очевидно, что во всей мировой истории должен быть еще хотя бы один вампир, кроме тебя. Или же ты — единственный в своем роде, безвинная жертва жестокой судьбы?

— Мне трудно ответить на этот вопрос. Я пришел к выводу, что зло само по себе есть не что иное, как творение рук человеческих или же просто иллюзия.

— Все это, конечно же, замечательно, Себастьян, — сказал Стокер. — Однако мне, автору, пишущему для печати, нельзя не прислушиваться к требованиям, которые выдвигает мне рынок... а история про вампира, который не несет в себе зла, просто не будет продаваться.

Себастьян печально улыбнулся.

— Я внимательно слушал истории про злодеев, о которых ты мне рассказывал, в поисках главного героя для моего нового романа, — объяснил ему Стокер, — и, похоже, нашел настоящее чудовище — злодея, который трапезничал в окружении тысячи умирающих жертв, мужчин, женщин, детей.

— Звучит очень по-человечески.

— Скажи, Себастьян, в твоих путешествиях под покровом теней истории, — продолжал Стокер, — встречал ли ты Влада Дракулу? Князя Валлахии, известного также как Колосажатель?

Себастьян закрыл глаза. Живые картины памяти... картины ужаса. Он вспоминал: крысы. Стены каменной темницы. Тесно, душно, вонь мешает дышать... тюрьма турецкого султана.

Крысы, грызущие ноги пленников...

Тьма. Тьма. Тьма.

Как мне хочется вернуться назад, на родную землю...

Дитя, поющее во тьме...

Дитя, закованное в цепи. Крысы мечутся по холодным стальным оковам. Ребенок даже и не пытается их спугнуть. Он поет песню, песню о покоренной родине.

У него были темные беспокойные глаза; они сияли во тьме камеры; искрами падали слезы.