‑ И все‑таки, неужели я не могу гордиться тем, чем занимается мой господин? ‑ спросил юноша.
‑ Потому что это тонкая работа, не терпящая спешки и посторонних глаз, ‑ сухо ответил Зеин, ‑ я тебе это уже объяснял.
‑ О Боги, может, хоть раз покажешь, во что ты всматриваешься круглые сутки?
‑ Хочешь посмотреть? ‑ прохрипел старик. ‑ Конечно, тебе это не понадобится… Ну ладно, подойди сюда.
Ангус с улыбкой воспарил к рабочему столу, ожидая увидеть нечто странное и фантастичное, то, о чем болтают смерды, ничего не смыслящие в магии. В мутном стекле ауроскопа его ждало мутное черно‑серое марево, плавно переливающееся из одного оттенка серого в другой.
‑ И чего же тут интересного? ‑ спросил он.
‑ Это отражение энергий нашего мира, ‑ вздохнул некромант. ‑ До Катаклизма оно переливалось всеми цветами, а сейчас ‑ лишь грязь и пепел, пепел и грязь.
‑ И этим ты зарабатываешь свои души? Я разочарован.
‑ А я нет. Посмотри сюда. Видишь это?
‑ Да, соринка какая‑то.
‑ Кхе‑хе‑хе‑хе, нет, мальчик, не соринка. Это проблеск. Настоящий проблеск.
‑ Это должно мне о чем‑то говорить?
‑ Не обязательно. Но в этом определенно есть что‑то забавное. Я видел много проблесков. Они появляются там, где должны пробудиться спящие, но этот другой. Это проблеск Света.
‑ Что вы имеете ввиду, дядя? ‑ парень непонимающе посмотрел на сухое лицо старика.
‑ Что грядет нечто удивительное. Интересное. И если расчеты верны, то прямо у нас под носом.
‑ Прорыв Света? Бросьте, дядя, это лишь сплетни необразованной черни. Много ли вы видели случаев, чтобы ни с того ни с сего сияло солнце?
‑ Много раз. И ты тоже это видел.
‑ Когда? ‑ удивился Ангус.
‑ Тогда, ‑ ответил Зеин, ‑ при жизни.