Но он схватил ее, откинул прочь, далеко, — и она без чувств упала в траву. Он зашатался, опустился на землю, поднял глаза к лазурному небу — без воли, без мысли, желания, — прислушался к ударам своего пульса…

Наконец глаза его сомкнулись…

Когда он проснулся, она стояла перед ним на коленях. Локонами осушала кровь с его ран, разорвала сорочку на длинные полосы и стала его перевязывать…

— Пойдем, любимый, — сказала она, — надвигается вечер.

* * *

На дорожке валялась яичная скорлупа. Он стал шарить в кустах и нашел разоренное гнездо клеста.

— Негодные белки, — воскликнул он. — В парке, они прогонят отсюда всех птиц.

Их слишком много

— Что же делать? — спросила она.

Он ответил: «Убить несколько штук».

Она захлопала в ладоши. «Да, да, — засмеялась она, — мы пойдем на охоту».

— У тебя есть ружье? — спросил он.

Она подумала. «Нет — кажется, нет, надо купить… но постой-ка, — перебила она себя, — ружье есть у старого кучера. Иногда он стреляет в чужих кошек — они часто забираются в наш сад».

Он отправился в конюшню. «Здравствуй, Фройтсгейм, — сказал он. — У тебя есть ружье?»

«Да, — ответил старик, — принести его вам?» Франк Браун кивнул, потом спросил: «Скажи-ка, старик, ты ведь хотел покатать внуков на Бианке? В воскресенье они были, кажется, здесь — но я не видел, чтобы ты их катал».

Старик пробурчал что-то, пошел в свою комнату, снял со стены ружье. Вернулся и молча принялся его чистить.

— Ну? — сказал Франк Браун. — Ты не ответишь на мой вопрос?

Фройтсгейм пошевелил сухими губами. «Не могу…» — пробормотал он.